– Мы ведь не будем больше спорить о Хемингуэе, мы же договаривались?
– Дело не в Хемингуэе, а в том, что ты зануда! – возразила Криста.
– А я-то думал, что именно
– Я не буду поддерживать этот спор, ты просто зануда, – едко откликнулась Криста.
Он покачал головой и рассмеялся.
– Люблю тебя.
Ее голубые глаза сверкнули из-под солнечных очков.
– Я тоже тебя люблю.
Они с удовольствием прогулялись пешком по Фронт-стрит до Уайтхолла, потом прошли еще несколько кварталов до Оливия-стрит и миновали несколько домов, ресторанов и вход в Малый Белый дом, где любил отдыхать президент Гарри Трумэн, предпочитавший его Кэмп-Дэвиду, который в то время называли «Шангри-Ла». Через дорогу от Дома-музея Хемингуэя стоял огромный маяк. Задрав голову, Грег оглядел высоченную башню.
– Надо сходить туда после Хемингуэя.
– Ну… ладно.
В голосе Кристы прозвучало сомнение, и Грег взглянул на нее.
– Ты против?
– Там ведь нет лифта. Подниматься придется пешком.
– И что? – с вызовом бросил Грег, которому не понравилось, куда клонит жена.
– А то, что не жалуйся, когда потащишь по лестнице свой будда-животик и начнешь задыхаться на полпути.
Грег задумчиво похлопал себя по животу, который Криста два года назад стала называть «будда-животиком», и сказал:
– Я думал, тебе нравится…
– Очень нравится, мой хороший, но подниматься по лестнице тебе будет тяжело.