– Здесь лифт, Стивен. Проходи.

Удивленно распахнув глаза, тот встал рядом с Джерардом и вопросительно посмотрел на старика, когда лифт двинулся вниз.

– Э-э-э… А что там внизу?

– Моя мастерская. Вот, смотри! – Джерард открыл дверь.

Стивен шагнул вперед – и остолбенел.

Перед ним было жуткое святилище темного бога Аримана.

В просторном зале, отделанном черным мрамором, плавали густые клубы дыма от горящих благовоний и тускло мерцало загадочное потустороннее сияние. На стенах висели бесценные гобелены, а ноги утопали в коврах невероятной красоты, сотканных в Бухаре, Туркестане и дальних уголках мира. Пол поднимался к возвышению, на котором, словно затаившийся зверь, покоился алтарь.

В святилище царила тишина.

– Боже мой, что это?! – потрясенно спросил Стивен.

– Я же сказал: мастерская.

– Что это за место? – повторил юноша.

Джерард вгляделся в него. Племянник стоял на месте, слегка покачиваясь. Старик поводил ладонью перед его лицом – Стивен даже не моргнул.

– Ты слышишь меня? – громко спросил Джерард, но ответа не получил.

Юноша смотрел прямо перед собой пустым, бессмысленным взглядом.

Послышалось шарканье, и рядом возникла темная согбенная фигура.

– Дали ему порошок? – буркнул Даг Зиарет.

– Да, подсыпал в херес.

– Отлично, все готово.

Перс схватил юношу за руку, и тот покорно шагнул за ним к алтарю. Джерард двинулся следом, ощущая нервный трепет. Достал из кармана острый нож и аккуратно положил на жаровню.

Стивен лежал на алтаре не шевелясь. Над ним стоял перс, и его костистые руки двигались в странных архаичных жестах.