Если это он — мой трамплин? Удачная партия. Выгодная сделка. Что если лучшее, что я сделала в своей бестолковой жизни — вышла за него замуж.
Ведь он единственное, что я выбрала сама.
Пусть интуитивно, пусть, не отдавая себе отчёта, зачем, почему я его выбрала, но выбрала.
Что если он — не тот, кто спит и видит, как бы поживиться за мой счёт, а тот, кто встал между мной и теми, кто как раз постоянно мной пользовался, хоть и для моего же блага.
Может, не зря в его документах я нашла завещание отца, по которому мне должно было отойти гораздо больше, чем я получила. Его старое завещание, где он хотел оставить мне дом, но потом почему-то передумал.
— Чёрт! Рахманов, ну хоть не смотри на меня так, — выдохнула я.
— Как?
— Словно рад, что я дура.
— А я рад? — улыбнулся он.
— Ну, выглядишь ты довольным.
Он подтянул меня к себе. Обнял. Крепко и бережно.
— Я рад, что ты вернулась, — прижался он к моей макушке губами. — Я скучал.
Я обняла его за талию. Ткнулась в грудь. Глубоко вдохнула.
Он пах домом. Надёжным, как крепость. Домом, где любят и ждут. Ждут, как бы долго тебя ни было. И любят, какой бы ты ни была.
— Я ни хрена не помню, — сказала я, всё же решив, что амнезия мне сейчас будет на руку.
Может, в хитросплетениях интриг, связанных со всем этим, я и не разберусь, но хотя бы в своих чувствах — попробую.
И уже делала успехи: я поняла, что Рахманов не так уж мне и безразличен.
В нём было всё, что мне нравилось. Высокий, спортивный, голубоглазый. Умный, харизматичный, решительный. Он знал меня лучше, чем я сама. Он даже трахался лучше всех.
У него был только один недостаток — он спал с Камилой.