— Я уже собрала вещи и… вот, — я не знала, как предложить ему деньги, но вложила в его руку ключи от квартиры. — Она оплачена на год. Если хочешь, можешь её сдать.
— Ты не вернёшься? — едва слышно прозвучал его голос.
— Нет. И лучше мы расстанемся прямо сейчас, потому что потом будет только хуже. Ещё труднее, ещё тяжелее.
— А остаться вместе никак?
Я покачала головой.
— Но почему, Маш? Я не понимаю.
— Потому что я даже не Маша. Я не та, за кого себя выдаю. И однажды ты узнаешь правду и сам не захочешь.
— Ты не можешь решать за меня.
— За тебя — нет, но за себя — могу.
Димка перевёл глаза на моё плечо, с которого сползла футболка.
«R123@456М» в наивном сердечке — ник Марка Ройтмана, в том месте, куда он первый раз меня поцеловал, я наколола в восемнадцать, но он всё ещё был там.
— Уходишь к нему? — без труда догадался Дима, кто такой «RM».
Но на этот вопрос у меня не было ответа, ведь я возвращалась в дом, где Марк Ройтман тоже жил.
— Ну что ж, — Димка развёл руками.
— Прости, — я обняла его последний раз.
Потискала на прощанье помахивающую хвостом Дусю.
И закрыла за собой дверь.
Так и правда будет лучше.
Для всех.