Мне подсказала дизайнер, что можно снять сюжет для шоу из серии «Строим вместе».

— Скажем, что стройку оплачивают продюсеры, — предложила она, вдохновлённая озвученной суммой. — Я поговорю с подругой, что как раз работает в этой сфере. Мы построим, а они снимут, ещё и покажут.

И пока меня пытал Ройтман, дизайнер написала, что подруга уже договорилась, а Димка, конечно, охренел, что его выбрали для передачи, да ещё и всё оплатят, но, главное, поверил.

Я невольно улыбнулась, и Ройтман, что уже смотрел в свой телефон, поднял на меня глаза.

— Слушай, я всё хотел спросить, а что ты имела в виду, когда сказала, что не хотела мешать моей матери и Рахманову, поэтому сбежала? Какую такую любовь имела в виду?

— Самую обычную, — пожала я плечами. — Плотскую.

— В каком смысле? — больше обычного тупил Марк, одним глазом глядя в телефон, где, видимо, переписывался с девушкой, а может, даже не с одной.

Только мысли о чьих-то голых сиськах обычно настолько его сбивали, что он не мог сосредоточиться.

— Мой муж трахает твою мать, — сказала я ему прямым текстом.

Ройтман едва заметно улыбнулся, прочитав сообщение, с трудом отрываясь от телефона, поднял глаза, и только потом до него дошёл смысл моих слов.

Но было поздно. Я захлопнула ноут, встала и пошла к двери.

— Но это же глупость, — крикнул Ройтман мне вслед. — С чего ты взяла?

Я с грохотом захлопнула за собой дверь.

— С чего я взяла? — взмахнула руками, хоть он меня уже не видел и не слышал. — И правда, с чего же?

Зло топая, спустилась по лестнице. Вышла в сад.

Все они, блядь, вроде с тобой, но в то же время ещё с кем-то. Ройтман со своими бабами. Димка со своей женой. Рахманов со своей Камилой.

Все без исключения. А я, так, есть — хорошо, нет — ну и нет.

Что в этой жизни, что в той.

Скучала ли я по той своей жизни?

Да. Но по этой больше.