По лицу проносится ветерок. Двор старшей школы Корка. Сид Арго. Его силуэт виднеется вдали, но он ускользает. Я врываюсь в школу, стремлюсь к нему. Здесь тихо и пусто – непривычно тихо, а потом раздается выстрел. Я вздрагиваю.

– Он сейчас в кабинете химии, – говорит Нил.

Он выглядит так же, как и много лет назад: очки в черной роговой оправе, вельветовая рубашка и ремень с большой пряжкой, из-за чего он слегка походит на ковбоя.

– Мне так жаль, Нил…

– Не нужно, Флоренс. Я знал, на что шел.

– В таком случае ты чертов псих.

– Пожалуй.

– Ты самый… ты мой самый любимый учитель.

– Это уже клише, Вёрстайл, – уголок его рта поднимается. – Придумай что-нибудь новое.

– Ты мой самый любимый муж.

Он делано морщится.

– Я твой единственный муж.

– Кто знает?

Он улыбается. Я так давно не видела улыбки на его лице.

Раздается какой-то грохот. Я оборачиваюсь на звук.

– Что это, Нил?

Но его нет рядом. Я одна. Снова.

В библиотеке пусто: книжные страницы, карандаши, пеналы, рюкзаки и стулья – все разбросано по залу. Тревожный кавардак. Место преступления. Часы остановили ход.

Он сидит за столом с пистолетом своего отца. Glock 26, который забрал десяток жизней и изменил безвозвратно еще тысячи. Я огибаю стол, опираюсь на него, всматриваясь в демонические глаза без зрачков. В воздухе витает металлический запах. Запах крови.

– Застрелишь?