– Какое там. – Он поднимает ружье и нажимает на курок. Один раз, второй, третий, но ничего не происходит. – Я чертов призрак. Присядешь?

Я сажусь напротив, на то самое место, где когда-то сидел Сид Арго.

– Что с твоей рукой?

– Не с рукой. С пальцем.

– И что с ним?

– Нас разлучили.

– Скучаешь?

– Да, безымянный на левой – он был моим любимчиком.

– Так и знал, что ты ввяжешься в неприятности, Вёрстайл.

– Как и ты.

– Это не неприятности. Я вершу суд. Вершил.

– Ты не имел на это права.

– У меня было это, – он трясет пистолетом. – С ним я имел право на все.

– Убил бы меня, окажись я здесь в тот день?

– Нет.

– Нет?

– Ты же знаешь, что этот мир не крутится вокруг тебя?

– Да, он крутился вокруг Сида Арго. Мой мир. И ты отнял его у меня.

– Он не был целью.

– Кто же был?