– Но если кадавр на самом деле ни жив ни мертв, ведь это страшная мука.

– Кому мука? Кадавру? – Мышастый только плечами пожал. – А остальным зато чистая радость. Сам подумай, огромная страна, величайшая по территории, не делает вообще ничего, пальцем о палец не ударит, а просто сосет черную кровь и смрадный газ, который ей сопутствует, сосет и торгует ею. Ты думал, откуда эта кровь и почему ее столько? Рожденная третьим пространством, она выталкивается наверх муками кадавра. Страшно? Страшно. А теперь спроси у людей: хотят ли они жить как все, хотят ли трудиться в поте лица, зарабатывая себе хлеб насущный? Девять из десяти скажут, что нет, не хотят. И пусть живут они не очень хорошо, но лучше им не нужно.

Буш обошел саркофаг по периметру. Если приглядеться, то лицо кадавра было не страшным, удивленным и каким-то даже по-детски обиженным. Буш снова вспомнил свой сон, передернул плечами.

– Значит, Хабанера все-таки соврал насчет Бога? – задумчиво спросил он. – Он ведь говорил, что Бог есть, что это он Атман…

– Атман у всякого свой, – отвечал Мышастый. – У одного атман – Бог, у другого – дьявол, у третьего – деньги, у четвертого – еще что-нибудь… Даже если Бог и существует, то что он такое? Может быть, Бог и есть мир во всем его разнообразии. Бог пресуществился в этот мир, стал им. Служи миру – будешь служить Богу. Сохраняй статус-кво…

– Статус-кво? Но вы же не всегда стояли на этом месте, вы, триумвиры?

– Знаешь, сколько мне лет? – перебил его Мышастый.

– Нет.

– И я не знаю. Только я видел Великого кадавра, когда он был еще живым.

Буш прикинул, изумился, уставился на него.

– Но это… Этого же не может быть! Как вам удалось?

– Из кадавра идет великая сила. И мы, триумвиры, получаем свою часть. И ты тоже можешь получить ее, а не просто быть звеном в цепи. Пойми простую вещь: живые питаются мертвым, мертвые – живым. Вы верите, что у человека есть душа. На самом деле это просто одухотворяющая субстанция. Вот ей мы и питаемся.

– Кто это – мы?

– Мы все, вся страна, – терпеливо отвечал Мышастый. – Именно отсюда в нас столько злобы и ненависти, а вовсе не оттого, что мы плохие люди. Мы ведь все почти вурдалаки.

– Все?! – не поверил Буш.

– Ну есть, конечно, исключения, – поморщился триумвир. – Процентов, я думаю, десять. Но тоже никакой их заслуги в этом нет, это просто от природы непереносимость. Вот ими мы и питаемся. Они этого не знают, хотя и чувствуют что-то не то… Отсюда их отчаяние, депрессии, попытки бунтовать. Остальные же сделают, что им скажут. А почему? А потому что мы всех подсадили на это питание. Они ведь не помнят себя. Все время повторяют заученные формулы. А попробуй их заставь думать самим – им это неприятно, страшно, они прячут голову или, наоборот, бросаются со злобой. Вот оттого им так скучно жить. Мертвецам скучно, пока они ни там и ни там, ни в гробу, ни за гробом.