Я пропускаю ее вперед и, пока она проходит в дверь кабинета, внимательно присматриваюсь к ней. Она по-прежнему хороша. Даже черное траурное платье не старит ее. Тот же гибкий стан, та же гордая, царственная посадка головы. Время, видимо, несется мимо, не касаясь ее…

— Я знаю, Алексей… — несколько смущенно начинает Олеся. — Я знаю, что вы всегда относились ко мне немного, как бы Это сказать… ну… неприязненно, что ли… предвзято…

Да, видимо, она куда проницательнее, чем кажется с виду.

— Разве это имеет отношение к делу? — мягко перебиваю я. — Впрочем, если говорить в таком плане, то вы ошибаетесь. Я к вам никак не отношусь. Хотя бы потому, что мы не виделись целую вечность.

Олеся недовольно пожимает плечами.

— Право, я даже не знаю, сказать ли вам: спасибо хоть за это?

— Лучше переходите прямо к делу.

— Как угодно, — сухо отвечает Олеся. — Я хотела посоветоваться с вами. Мне сказали, что я имею право на пенсию, муж все-таки умер при исполнении служебных обязанностей… или как там называется.

— У вас есть дети? — спрашиваю я.

— Нет.

— Вы трудоспособны?

— Очевидно, да. Но, по правде говоря, я никогда не работала. Муж, знаете, был очень строг в этом отношении.

— В каком отношении?

— Он не хотел, чтобы я работала.

— А сейчас вам ничто не мешает работать?

Олеся быстро вскидывает на меня глаза. Говорит с натянутой улыбкой:

— Знаете, Алексей, вопросы вы ставите так, будто хотите уличить меня в преступлении.

Она раскрывает сумочку, достает маленький веер и начинает обмахиваться им. На меня веет тонким, странно знакомым ароматом духов. Такими духами пользуется Мария…

— Напротив, я только хотел уточнить, насколько вы вправе претендовать на пенсию, — говорю я.

— И уточнили?