Він розрахувався і вийшов у нічне місто, щоб пошукати таксі. Попрямував до Сени, піднявся набережною Турнель. Жодної живої душі не було довкруги. Тільки бруківкою мчать авто: водіям кортить хутчій повернутися додому. Холодно. Темно. Над крижаною безвихіддю ночі темною брилою нависає собор Паризької Божої Матері. Шапленові теж хотілося додому. Та він повинен був скористатися цією ніччю, щоб провадити розслідування далі.

Крістіан Мйоссан, він же Давід Лонґе.

Патрік Бонфіс, він же Паскаль Мішелль.

Матіас Фрер, він же…

Троє піддослідних.

Троє «пасажирів без багажу».

Троє жертв.

Яку роль могла тут відігравати Анна-Марія Штрауб і Медіна? Роль убивць? Мисливиць за самотніми жертвами?

Це припущення ще згодилося б для Крістіана Мйоссана, та не Патріка Бонфіса, убогого рибалки з Баскського узбережжя. А для нього самого? Бував у Сашиному клубі той, ким він був, перш ніж стати Арно Шапленом? Потрапив він у пастку, що наставила Феліс? Поміж жертвами тієї амазонки він не знайшов своєї світлини…

За двадцять кроків од нього, на розі вулиці Ґранз-Оґюстен, зупинилося таксі, щоб висадити пасажира. Він побіг туди і заліз досередини, тремтячи від холоду.

— Куди їхати?

Шаплен зиркнув на годинника. Минула вже північ. Якраз час на полювання за дівчатами.

— Бар «Джонні», вулиця Клеман-Маро.

— Є новини для тебе, квіточко.

Заспана Анаїс Шатле слухала Соліну телефоном, не вірячи своїм вухам. Її стягнули з нар, привели сюди, на пост охорони, і дали слухавку. Дива, та й годі.

— Я й не знав, що в тебе такі зв’язки.

— Які ще зв’язки? Про що це ти?

— Про те, що завтра тебе відпускають. Суддя вже підписав розпорядження.

Вона нічого не змогла на це сказати. Насилу подумала, що вирветься з цього бетонного закапелка, в неї виникло таке враження, наче її груди роздирають залізним шворнем.