3

– Так странно, – говорю я, останавливаясь.

Мы с Бэрлоу смотрим на скромный дом моей настоящей семьи. Раньше наш желто-песочный домик с крыльцом, отделанным красными глиняными плитками, казался крохотным и простым, однако все познается в сравнении – их новый дом еще меньше. Он серый, с небольшими окнами и дверцами – дом унылого пряничного человечка. Слишком маленький для семьи. Боюсь, однажды он их раздавит и я не смогу помешать.

– Вы же не обидитесь, если я задам вам личный вопрос? – спрашиваю я, глядя на очередную надпись на футболке Бэрлоу: «Читай книги, а не футболки».

– Только при условии, что ты не обидишься, если я на него не отвечу.

– Почему вы передумали?

– Не скажу.

– «Не скажу», – ответил он и, тяжело вздохнув, закатил глаза, – произношу я таким тоном, словно зачитываю из книги.

– Не закатил, а потупил, и не глаза, а взгляд. Тебе стоит больше читать.

– Кстати, о чтении. На днях прочитала занимательную книгу одного известного писателя.

Он вскидывает брови.

– Его зовут Ричард Бэрлоу.

– Не слыхал о таком. И как?

– Насколько я могу судить, вполне неплохо, но…

– …концовка – отстой?

– Концовка – отстой.

Повисает неловкое молчание.

– Так почему?

Смотрю на него в нетерпеливом ожидании.

– Знаешь, любопытство не грех, но лучше бы тебе его усмирить, а не то я передумаю.